Я воспроизвожу извечную 'летающую голову', внимательно в неё всматриваюсь, и мне делается
чуть ли не до физического тошно. Как будто воздух стремится напитать организм, но застревает
аккурат на уровне горла — части тела, по иронии являющейся камнем преткновения моих потуг.
Противнейшая, мерзейшая, паскуднейшая степень творческого кризиса из всех существующих.
Кстати, это вполне объясняет мой недавний сон про то, как я заключила сомнительную сделку
с сомнительным мужчиной, оказывавшим особые сомнительные услуги (хоть убейте, не помню,
какие именно) и взимавшим плату отрубленными женскими головами. В общем, сделал он своё
грязное дело, а у меня с лишними женскими головами, естественно, была напряжёнка, посему
злопамятный маньяк возжелал
морального ущерба.