Держа путь через казавшийся бесконечным мост, я попала под обстрел беспощадным сибирским ливнем с любимым скетчбуком в тканевой сумке под мышкой.
Корешок отклеился, обложки расслаиваются, страницы пошли волнами. К достоинству линеров, они не смылись, не дали следов, чего не скажешь о ярких цветных копиках, например. На некоторые дорогие сердцу рисунки не взглянуть без слез.
Наверное, стоит воспринимать случившееся как пинок судьбы, обладающей специфическим чувством юмора и радикальными методами убеждения, мол, давай рисуй новое, заебала рефлексировать. НО БЛЯДЬ.
Одну руку запустила в меховой живот кота, другой пускаю кровь брусничному пирожку. Не помогает.